Carta abierta a Patrice Evra

Mr. Evra,

No le voy a negar que su tierra me genera sentimientos encontrados. Una tierra que nos ha regalado la belleza de Juliete Binoche, el talento de Zidane, las baguettes, un puñado de buenas películas y (según algunos) a Carlos Gardel. Pero también nos ha dado a Sarkozy, nos invadió con C’est la Ouate, es la tierra de un idioma incomprensible y de un colegio y liceo carísimo. Pero usted, sr. Evra, no me genera duda alguna: usted pertenece a este último grupo. Usted, Patrice (si me permite llamarlo Patrice) ha batido un record. Es el primer jugador despechado que conozco. Su reacción ante la indiferencia del sr. Suárez (hecho condenable, lo admito) fué absolutamente patética. Pudo haber estirado su mano, dejarlo pasar y retirarse del campo 90’ mas tarde en forma victoriosa pero a la vez digna. Pero tampoco pudo con su genio y terminó festejando un triunfo circunstancial como si hubiese recibido un Oscar. Solo le faltó cantar ‘Clavo mi remo en el agua...’. Muy triste lo suyo, sorprendentemente triste para quien es el capitán del ManCHESter United (aunque para el resto del mundo sea el MANchester, que suena mucho mejor). Usted, sr. Evra, no merece llevar en el pecho los mismos colores que transpiró nuestro Diego Forlán.
Renuncie.
Ya.

Carta abierta a Luis Suárez

Carta abierta a Luis Suárez.

Luisito querido, tal parece que tu carrera está signada por las manos por lo que voy a darte una, de onda nomás. Te lo digo ahora, que estás en un momento dulce como decía el finado Pichón Nuñez. Así como Forlán es el Diego de los uruguayos, vos vas camino a ser nuestro Carlitos Tévez. Bajá un par de cambios. Hacé terapia. Hablá con Eguren (que supongo que está en la selección para dar apoyo y contención, porque si no no se explica). Cortá con la pavada, LS. Estas cosas no terminan bien. Acordate de Fonseca contra Brasil en el 93. De Ortega contra Holanda en el 98. Ya te agarraron la mano y no te cobran nada. Y yo sé que jugando con 9 perros es misión (casi) imposible. Pero tendrías que haberle dado la mano al impresentable y metido 3 goles. Pero no pudiste con tu genio, lo ignoraste, te comiste la comida y le serviste en bandeja que terminara el partido bailoteando cuál Zulma Faiad en las épocas de oro de la calle Corrientes. Dejáte de joder, Luchito. Jugá al fubol. Así, sin T. Pensá si Xavi, Iniesta, Raúl, el gran Scholes o la Tota fueron alguna vez noticia por algo extra fútbol. Así son los 1, LS. Estás a tiempo.

Carta abierta a Matías Almeyda

Querido Matías Jesús:

te digo Matías Jesús (en adelante MJ) porque te siento casi como un amigo. Hermanos tenemos los uruguayos, MJ. Hermanos eran los Cubilla, eran Luis y Miguel Barbat, Henry y Ariel López Báez, los Da Silva, los Villazán, César y Andrés Silvera, hermanos son los Scotti, son Octavio Darío y el Samantha. Tenemos hasta ½ hermanos, como Cavani y Guglielmone. Pero no los Funes Mori, MJ. Basta de los Funes Mori. Y una cosa más, MJ. En la primera de River no puede jugar el hijo de un capocómico de la calle Corrientes. Creéme, soy uruguayo, 15 Copas América no me dejan mentir. Revisá la historia de nuestro fútbol y no vas a encontrar ni en el mas humilde equipo de la 2da División Profesional algún hijo de los Hermanos Capablanca, de un Guarnerio o de un Roberto Barry. No, MJ. Así no. Perdimos dos clásicos con dos goles clonados ante un rival cuya columna vertebral consistió en Insaurralde, Somoza y Mouche. Los hermanos Funes Mori y el hijo del Chiqui Abecasis en la primera de River. Es el fin de la historia.

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